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“Fue terrible”

15:22PM. Alameda. Paseo Ahumada. El ruido es un sampler de una monótona base compuesta por bocinas, pasos y efectos dolby. Suena un disparo. Se arma un círculo de personas que miran al cadáver tirado. Celulares. El llanto de un bebé pone histérica a una persona que fríe papas fritas. Ambulancia. Carabineros. Todo es cotidiano. Una señora se arregla el pelo al ver las cámaras de televisión, camina entre la gente hasta llegar ante el periodista y posicionarse ante la cámara.

-Yo vi todo, lo juro, fue terrible.

El periodista mira a la señora, frunce el ceño.

-Señora, ¿podría decirnos lo que vio después que prendamos la cámara?
-Ningún problema.

Mira al camarógrafo, este le hace una seña de aprobación, la luz roja se enciende, la señora mira fijamente a la cámara.

-Fue terrible, yo conocía a ese joven desde hace tiempo. Mi sobrina pensaba que era satánico, una vez quebró un ventanal de mi patio con una pelota de tenis, eso fue hace 9 años, siempre detestaba la música que escuchaba en su pieza...
-Muchas gracias señora.

El periodista le quita el micrófono a la señora y la cámara lo encuadra mientras se despide del despacho en vivo.

Los mal entendidos matan, la timidez también. Ser amable afecta si no se agradece como respuesta. La madre de David jubiló el año siguiente. La tristeza de haber perdido a su único hijo destrozó toda especie de ánimo relacionado al bien estar; trabajaba por lo que hoy no se encuentra. Hoy vive en México.

"Pera que me fumo un cigarro"

23:16PM. Las Condes. Segundo piso. Fernanda se encuentra sentada en un sillón de cuero negro frente a la pantalla de su computador. Teclea. Se levanta y saca un cigarro. Cierra la puerta de la habitación y se asoma a la ventana. El humo hace juego con el viento, Fernanda mira el cielo. Suspira, frunce el ceño. Tira el cigarro para abajo, apoya su pie derecho en el respaldo de la ventana. La puerta de la habitación es golpeada. Se abre y Rodrigo, hermano Fernanda, mira hacia la ventana.

-¡Mamá!... ¡Fernanda se tiró por la ventana!

La pantalla del computador está prendida, en la ventana abierta de MSN sale la foto de David. Rodrigo frunce el ceño. Apaga la pantalla. Baja las escaleras.

14:46pm. Providencia. Rodrigo se encuentra fuera de la Uniacc. Centra su mirada en David que camina por Salvador hacia Parque Bustamante. Lo sigue. En el metro, David saca unos anteojos de su bolso y comienza a leer un libro titulado "Mala Onda". Rodrigo hace un gesto de desagrado. Estación Universidad de Chile. David se baja, lo sigue Rodrigo.

15:19pm. Alameda. Paseo Ahumada. David golpea la muralla con sus dedos mientras sube la escala mecánica. Rodrigo mantiene sus ojos cada vez más abiertos, su respiración es cada vez más rápida. De su bolsillo saca una pistola, se la esconde bajo su jean, la tapa con su polera. Apura el paso.

-¡David!

David se da vuelta, reconoce a Rodrigo.

-Hola... ¿qué onda?
-¿Cómo que qué onda hueón?, ¡por culpa tuya se mató mi hermana!
-¿Por culpa mía?, ¿y porqué hueón?
-¡Tú fuiste el último hueón que habló con ella!

Rodrigo apunta a David con la pistola, su mano tirita. David lo mira fijamente.

-¿Me vay a matar?. Los cobardes matan hueón.
-¡Estay mal hueón!, yo tengo una razón pa' matar: venganza.

Disparo. Circulo de personas. Rodrigo sale arrancando. Se escucha una bocina.

21:09pm. La Florida. En el bar, la gran mayoría mira la televisión mientras toman cerveza. La noticia anuncia una persona que fue arrollada por una micro en Alameda. Junto a ese anuncio se menciona el cadáver de un joven que recibió un balazo en su cráneo, se trata de David Zúñiga. 20 años. Estudiante de la especialidad de guiones en la Uniacc.

A veces las cosas ocurren de la manera más rara posible. El homicidio pareciera ser entrópico cuando es planeado: lo redundante está en la timidez, en guardar las cosas.

Ricardo Iturrieta
[2006]